Un jour, la Nuit tombant sur les terres de l'Histoire,
On vit le Lys royal et blanc devenir noir:
C'est-à-dire qu'on savait qu'il était sans le voir
Et, qu'au retour du jour, renaîtrait cet espoir.
En attendant, il dort - ce qui dort n'est pas mort -,
Nimbé d'obscurité, silencieux, il attend
Que les rayons de l'Astre au sommet du Thabor,
Reviennent au matin le peindre tout de blanc.
Voudriez-vous trancher, au cours de cette nuit,
La délicate fleur que respire l'Homme libre,
Vous la verrez demain, les pétales sortis,
Scintillant d'une Gloire, que jamais aucun livre
Fit voir, hormis Celui que le Lys inspira...
Brigands de la minuit, le Jour reviendra!
